DAVID BOWIE – BLACKSTAR

Scrivere una recensione del nuovo disco di Bowie a poche ore dalla morte di Bowie non è affatto semplice. Il rischio, soprattutto, è quello di farsi trascinare dalla corrente impetuosa delle suggestioni malinconiche e farsi rapire dall’enfasi dello struggimento, che offusca la vista e il giudizio. Allora, prima di spargere incensi (e ne spargerò, ve lo prometto) è meglio prendere la distanza dalle cose e dire che cosa Blackstar non è. Blackstar non è il disco testamento, come molti in questi giorni amano definirlo. O meglio, lo è solo nella messa in scena, nel sincrono perfetto fra la sua uscita nei negozi e l’uscita di scena del Duca Bianco. Ascoltato e riascoltato, vi ho trovato tutto tranne che un’iconica resa dei conti, un tormentato bilancio o un lascito definitivo per i postumi. Blackstar è semmai un disco avanguardistico e interrotto: avanguardistico, perchè ci propone la nuova visione che Bowie aveva della sua musica e uno sguardo, quindi, rivolto a un futuro tutto da svelare; interrotto, perché è disco incompleto, che crea i presupposti di ciò che avremmo potuto ascoltare fra un anno o due, in una veste definitiva e magari prossima a quella perfezione, che qui talvolta manca. Blackstar non è un disco facile, è lontano da ogni desiderio di compiacere, da ogni schema immediatamente assimilabile. E’ piuttosto un opera faticosa, stordente, rumorosa, niente affatto accomodante verso le classifiche (ma ci finirà, statene certi) e verso coloro che magari si aspettavano un’altra immensa hit da regalare alla leggenda. In queste sette canzoni, Bowie insegue la sua visione, non si fa scrupoli a essere scorbutico e disturbante, cerca di dribblare l’ovvio, e quando ci riesce, rasenta il sublime. Blackstar non è nemmeno un disco perfetto, o almeno non lo è in quell’accezione che vorremmo utilizzare, tra squilli di tromba e rulli di tamburo, per declinare, come ultimo saluto, la genialità dell’artista che ci appena lasciati. La grandezza di Blackstar, infatti, non è la perfezione, ma il suo contrario: è il caos, il magma sonoro, la forza creativa (a volte confusa, certo), con cui Bowie guarda al di là del proprio destino, e ci racconta un’ipotesi di musica che non si aggrappa alle certezze, alle convenzioni, al passato, ma è capace di affrontare l’ignoto di un cielo nero, con il coraggio sconsiderato di uno Starman che non si piega al fato. Non sempre la visione è a fuoco, e alcune canzoni, Lazarus, mi pare, e Dollar Days, palesano un’improvvisa debolezza, un giustificato appannamento. E non me ne voglia, David, se mi permetto di dire che l’arrangiamento jazz rock, vorticoso e sincopato, di Sue (Or In A Season Of Crime) mi pare meno riuscito di quello già ascoltato nella versione contenuta in Nothing Has Changed. Eppure, Blackstar contiene delle vette inarrivabili, delle canzoni che ammaliano, fino a stordirci. La new wave 3.0 di Girl Loves Me, il drum’n’bass che sottende e quella voce tirata allo spasimo, che evoca Gabriel. I Cant Give Everything Away, che suona definitiva, come lo smaterializzarsi di un corpo e il dispiegarsi di ali verso l’infinito del cielo. Oddio, si, quando l’ascolti, le lacrime sono vere, e ti senti all’improvviso sereno, e senza peso, e perso nell’abbraccio di luce di una melodia estatica. E poi, c’è Blackstar, la title track, una canzone mausoleo, un reliquiario di ossidiana che custodisce le memorabilia di ciò che Bowie sarebbe stato nei prossimi dieci anni: lo sfumare del tormento nell’estasi (e viceversa), l’incastro delle melodie, le spinte più audaci dell’elettronica, penombre mediorientali, languide vibrazioni soul, un rock sfumato ed elusivo. Come a volerci dire, forte e chiaro, che non è un testamento, non è un disco semplice e non è perfetto. Blackstar è solo quello che doveva essere: l’ennesimo passo avanti di chi non ha mai pensato, nemmeno per un istante, di fermare il proprio cammino. In terra e verso il cielo, dove scoprirà, finalmente, se c’è vita su Marte.

VOTO: 7,5

Blackswan, martedì 12/01/2015