THE SONICS – THIS IS THE SONICS

Muffe, catafalchi, feretri, fantasmi, zombie, morti viventi, cadaveri ambulanti, relitti, carcasse, rottami, avanzi, catorci, vecchi dinosauri, balene spiaggiate; fuori moda, superati, antiquati, sorpassati, consunti, lisi, logori. Questo lungo elenco di sostantivi e aggettivi è quello che vi potrebbe saltare in mente, scoprendo che i The Sonics sono tornati a pubblicare un disco. Cosa aspettarsi infatti da un gruppo che non incide un album da quasi cinquant’anni e che per quaranta ha rinchiuso gli strumenti nello sgabuzzino, dimenticandosi, probabilmente, come mettere insieme due banalissimi accordi ? Nella migliore delle ipotesi che abbiano partorito un disco di merda. E invece, ‘sto cazzo. Basta un solo ascolto di This Is The Sonics per capire che Gerry Roslie e soci sono tornati per riprendersi lo scettro e mettere in fila tutto il garage rock suonato dai tempi del loro mitico Boom (1965). Che i Sonics abbiamo fatto scuola a tutti è un dato di fatto: a loro devono più di un’ispirazione, e butto lì a casaccio qualche nome, MC5, Stooges, The Cramps, Mudhoey, The Jim Jones Reveu e Rocket From The Crypt; ma che, alla veneranda età di settant’anni, avessero ancora qualcosa da suonare e lo suonassero così bene, era assolutamente impensabile. Ciò che invece lascia a bocca aperta di questo nuovo e inaspettato full lenght è il furore con cui la band di Tacoma si approccia a tutte le dodici tracce in scaletta. Cerco di andare a memoria, ma non ricordo ultimamente di aver ascoltato un disco tanto selvaggio, così selvaggio da far venir la tremarella a sbarbati di vent’anni alle prese col punk rock più duro. Sbarbati, che in teoria dovrebbero essere capaci di randellare ben più di un settantenne (ah, la giovinezza e il rock ‘n’ roll !), ma che poi, venendo alla sostanza, non ne sono mai realmente capaci. Il marchio di fabbrica di quel suono leggendario datato 1960 è invece rimasto immutato: tirate di due minuti e mezzo massimo, riffoni assassini, le urla demoniache di Roslie e il sax tenore di Rob Lind che barrisce come un elefante impazzito. Trentatre minuti di piede pigiato sull’acceleratore per una corsa a perdifiato sul confine sottile che separa garage e punk: per star dietro alla canzone più lenta mettetevi in sella a un Suzuki 750 e sgasate alla morte, se cercate un po’ di melodia, ascoltatevi un disco dei Converge piuttosto, perché, statene certi, qui non ne troverete un’unghia. Brani originali che, ascoltati a tutto volume, senza un’adeguata preparazione psicofisica, possono indurre colpi apoplettici (la tripletta iniziale, I Don’t Need No Doctor, Be A Woman, Bad Betty, fa male peggio di un uppercut alla base del mento) e in più qualche cover mai così riuscita, come The Hard Way dei Kinks, puro orgasmo punk, e You Can’t Judge A Book By The Cover di Willie Dixon, che non ricordavo così eccitante dai tempi di Bo Diddley. Brutale, primordiale, feroce, rigorosamente in mono: questo è il volto più giovane e devastante del rock’n’roll. Non importa quanti anni si abbiano: l’anagrafe ne dichiara settanta, This Is The Sonics dice al massimo venti. Se non vi piace, siete voi, vecchi dentro.

VOTO: 9

Blackswan, lunedì 06/04/2015